В тот страшный день я, и, уверена, многие люди задыхались от боли, ненависти, горя, страха, непонимания.. Мне кажется, это стихотворение удивительно точно описывает то, что было у меня и, уверена, у многих людей, на душе уже после.. Когда прошла ненависть к виноватым, и осталась только огромная дыра в сердце, которую не знаешь, чем заполнить..Хочется только плакать и кричать.
Когда слова поддержки сказаны, материальная помощь отправлена, что мы еще можем сделать? Нужно переосмыслить свои поступки и свои решения, нужно попытаться искоренить хитрость, умалчивание, вранье в целом (во благо ли - не важно), зависть, небрежность из своей жизни. Зло малое порождает зло большое. Начать нужно прежде всего с себя и своего окружения, на которое вы можете повлиять.
Раньше я не реагировала на все страшное, что происходило в мире, потому что в моей жизни не было ни фотографии, ни канала, ни умения мысли свои излагать, ни вообще чего-то, с чьей помощью я могла бы передать свои мысли в мир. И моя жизнь, наверное, не была мне дорога так, как сейчас, когда я столько всего имею и умею.. Сейчас я реагирую, передаю вам то, что чувствую, о чем думаю. И прошу вас.
Я знаю, что среди моих подписчиков есть Кемеровчане. Друзья, дорогие, мы скорбим вместе с вами!
Спасибо Евгению Евтушенко за это стихотворение. Я давно его знала, но в день, когда записывала (26 марта), оно прозвучало совсем по-другому..
Мартин (пианино) и его брат Арам (дудук, этот инструмент вы услышите в самом конце) написали потрясающую музыку, которая вызывает у меня слезы..
Полный текст стихотворения:
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
1961
