Краски чужие на чьем-то картоне чужом
Кистью ль размазаны или бычком «Беломора»,
Средь кутежа или же по душам разговора
Вдруг расцвели и застыли цветным миражом
В нем, вырываясь на миг из нелепых идей,
Отодвигая на время мирские заботы,
Лики людей оживают, главки церквей,
Сосны шумят и на подвиг спешат Дон-Кихоты,
Щедро на краски, когда во хмелю, ремесло,
Взоры ласкают кудряшки головок прелестных,
В рамках осеннее буйство пейзажей окрестных,
В коих дорожки не местной листвой занесло
С этой листвой у художника общее есть
В давней привычке годами мотаться по свету,
Чтобы без крова, чужими людьми обогретым,
Где-нибудь с новыми красками на ночь осесть
Пусть не прощает Отчизна такого греха,
В ней не всегда где родился - потом пригодился,
Жил, выпивал, балагурил, любил и трудился,
Только вот жизнь, сколько б не жил, всегда коротка
Свалены тюбики с краской на чистый альбом,
В доме чужом на столе без надежды на встречу,
Вновь не услышать: «Ну, что ж Вы застыли столбом,
Лучше садись-ка, детуля, увековечу»
Нет для художника дела на свете главней,
Ведь остаются потомкам от этой работы
Лица ожившие, шапки парящих церквей,
Сосен в саду силуэт, а в седле - Дон-Кихоты
[ Ссылка ]
Использованы фото и музыка из открытых источников
