он собирает в мешок мои вещи и ставит их у порога
у него ко мне нет ничего, у меня к нему очень много
я прошу его повременить, понадеяться и заштопать,
доживём до весны и в нём вспыхнет ко мне хоть что-то

снег кончается криком, не вспомнить каким по счёту,
воскресеньем пустым, перетянутым, не прощённым,
я молю его дать нам шанс (как сдавить на прощание тюбик)
и смотрю ещё год, как он честно меня не любит

прорыдав сто ночей, оставляю их в одеяле
и не слышно встаю и безропотно одеваюсь,
исчезаю с рассветом, не жду никакого чуда,
я устала до жути, я, кажется, не хочу так

я встречаю мальчишку, он смотрит в меня и тает,
обожает, не чает, и каждая запятая
мне едва удаётся, я жертва или убийца?
я пытаюсь, пытаюсь... и никак не могу влюбиться

он уйдет через два, это будет безумно трудно,
долюбившим дотла, догоревшим, почти что трупом,
посмотрю на проём: где-то здесь в нём погибло детство,
где-то здесь, дорогой
я поняла тебя
наконец-то.

автор Лу Рамишвили

свернуть